la bala

son las dos de la mañana. es la primera vez que pongo una hora contraria a las rocosas pero hoy es necesario. tal vez a esta hora, ayer, estaba soñando con una bala en mi estómago. había cargado una pistola antigua, de esas que manejaban los piratas. obviamente no sé por qué la cargaba. mi vecino de arriba, que tampoco sé quién es, me advertía del peligro. me decía que cogiese una moderna. bueno, creo que esto lo acabo de inventar, pero algo me decía. lo siguiente que ocurre es que subo a un autobús, se me dispara la pistola y la bala se me mete en el estómago. esa escena la veo desde fuera del sueño. pero luego me miro y tengo la bala. decido que me da igual, que puedo vivir con ella ahí, aunque luego pienso que no, que voy a morir, y me agobia pensar que moriré pronto, aunque no hay sangre; no me estoy desangrando. pienso que lo mejor es coger un taxi pero no hay taxis. hay un friki en moto taxi. le llamo, me subo. ahora creo que sí hay sangre. aún no ha manchado la camisa, pero noto la bala y me imagino la sangre. le digo que me lleve al ramón y cajal e inmediatamente pienso que está muy lejos. mejor llévame al que hay al lado de moncloa. vivo ese momento imaginando la mirada de admiración de los médicos: un tipo que va con una bala así tan tranquilo porque sabe que si no se la quitan puede morir. voy orgulloso de la situación y un poco acojonado también.

fuegos artificiales

el práctico del puerto sale para controlar el tema de los fuegos artificiales. relleno el gin&tonic. quedan ocho minutos.

el paraíso tiene a la entrada una caseta de piedra con un voladizo de teja. no hay nadie. se puede pasar. predomina el azul, que es el color de las cosas desconocidas y soñadas.

ahora lo importante es esa pizza de masa finísima servida por un juventino que cree que sé el mundo conoce todos los detalles de la liga italiana. esa pizza y dos o tres cosas más. #loimportante #ahora

london calling

I. cuando no haya nada, cuando haya mucho menos de lo que suponemos que es poco, entonces volverán las cosas grandes, volverá la gente, y volverán los héroes. cuando el café se tome sin azúcar porque no hay azúcar.

II. mi puesto de washing man estaba en la entrada de la cocina. al fondo estaba un griego haciendo pizzas. le ponía loco que le metieran prisa. la pizza son 20 minutos! y no hay más cojones! luego había un chef australiano loco que nos tiraba huevos para que los cogiésemos como si estuviéramos en un partido de fútbol americano. el de las ensaladas era un gallego que me saludó en castellano en su último día, cuando se iba. - adios, me dijo. - pero tú eres español? - sí, de galicia. - joder, y no me lo has dicho antes? - no. - ya. bueno, pues adios.

a mí lo que me jodía era que me lanzasen las sartenes a la pila, mientras fregaba. les pedía que me las dejasen al lado, que las pusieran una encima de otra y yo las fregaba, pero no; ese hijoputa que no me acuerdo de dónde era me las tiraba a la pila. a cambio yo me comía su tiramisú a escondidas y no decía nada. y eso le jodía al manager. que se acabara el tiramisú que él no había vendido.

cuando tenía un rato salía a la escalera de incendios a leer searching for bobby fischer. dentro, me pasaba el día canturreando paseo con la negra flor. el pizzero, el griego, me hizo que se la tradujese una vez. estaba alucinado, me decía: mi hermana es así: esa que ves bailando ahora quiere ser una señora con un piso puesto, con un chalet, con piscina privada y un salón de té, con esa mala leche un salón de té!.

esa canción, a mi, me lleva siempre a londres, a la pizzería, y al griego que se cabreaba porque le metían prisa. canturreaba eso porque ese verano sonaba nikita, de elton john, a todas horas. y yo estaba hasta la polla de nikita y su puta madre.

me gustaba salir a comprar cualquier cosa que faltara en la cocina vestido de washing man por londres. iba orgulloso con mi pantalón sucio de cuadritos verdes y blancos. era como decir: ojo, que yo, aquí, hago algo.

blog. ruido. tres.

I. hace tiempo que escribo sólo en la base del blog. hubo un tiempo en el que primero escribía en word y luego copiaba y pegaba. pero ahora me da pereza. y tiene el punto de que parece que el texto está vivo porque puede desaparecer en cualquier momento. una desconexión, un no sé qué, y a tomar por culo el texto. la pereza te da esta posibilidad de juego.

II. también me ocurre que vengo a este blog como si hubiese alguna respuesta. una merluza en salsa roja con almejas es una respuesta, pero esa ya me la comí hace unos días. así que sigo mirando por aquí, como licuándome. el sabor de ese líquido...

III. el círculo polar murciano está compuesto por: 1, lv: el tipo que enseñó a clint eastwood a masticar tabaco. cada vez que las muelas prensan el tabaco hay una idea. respira, mira, mastica, escupe. ahora dice que corre. se hace difícil verle. 2, pg: fotografía lo que escribe. prefiere la luz a las palabras. y 3, @jugadordego: no tengo la confianza suficiente como para poner sus iniciales, pero viene a ser el producto de su musa. la busca, ella le mata y de eso vive. este círculo polar murciano sostiene los días.

IV. entre tantísimo ruido, el desierto. uno a veces sabe que debería entrar a hacer ruido pero le tengo miedo a entrar a hostia limpia y morir.

V. next post: la vida desatendida.

la mesa de la terraza

I. en mi terraza hace frío y no hay estrellas. hay una mesa con un lagarto, piñas secas y poca cosa más. los cuadritos del suelo.

II. haría federer fiesta después de 7wim 17gs 286semanas #1? cómo es una fiesta en el núcleo de federer? sirve mirka las copas? o mirka sólo observa la hora de retirarse? se suelta? annacone va a la fiesta? se mama federer? tira cosas contra la pared? cuelga el traje de gala en la percha o se lo cuelgan? qué cojones hace federer cuando no está moviendo los pies para ajustar la distancia con la bola? se echa un cigarrito?

III. muchos noes hacen un no sólido, infranqueable, igual que muchas piedritas hacen una pared. puedes manejar cierto número de noes, pero el último bloquea la pantalla.

Cuatro

Estamos ante otro día largo de televisión, triunfo, celebración, risas, emociones. Estoy ya en Cibeles. Está probando sonido Bisbal. Están cortando el tráfico. Los turistas alucinan. Las televisiones, todas, montan el andamio, montan cámaras y micrófonos. Abren paraguas, toldos, lo que sea para proteger a los equipos del solazo que cae sobre Madrid. Los momentos previos a las horas de retransmisión. La antesala. La felicidad. Me acuerdo mucho de Angels Barceló, que me dio en 2006 un master gratis de tele en directo. Y digo que la primera televisión que sacó a la Selección a la calle, para ver los partidos para montar la fiesta para vivir el previo para ser felices fue Cuatro. Los que dijeron esto nosotros lo vamos a hacer así fueron Elena Sánchez, Daniel Gavela y Fernando Jerez. Marticorena se inventó unos héroes y alguien dijo podemos. Necesito decirlo igual que cualquier jugador tricampeón de nuestra selección mira el bigote de Del Bosque y ve las gafas sobre la nariz de Luis Aragonés.