I. cuando no haya nada, cuando haya mucho menos de lo que suponemos que es poco, entonces volverán las cosas grandes, volverá la gente, y volverán los héroes. cuando el café se tome sin azúcar porque no hay azúcar.
II. mi puesto de washing man estaba en la entrada de la cocina. al fondo estaba un griego haciendo pizzas. le ponía loco que le metieran prisa. la pizza son 20 minutos! y no hay más cojones! luego había un chef australiano loco que nos tiraba huevos para que los cogiésemos como si estuviéramos en un partido de fútbol americano. el de las ensaladas era un gallego que me saludó en castellano en su último día, cuando se iba. - adios, me dijo. - pero tú eres español? - sí, de galicia. - joder, y no me lo has dicho antes? - no. - ya. bueno, pues adios.
a mí lo que me jodía era que me lanzasen las sartenes a la pila, mientras fregaba. les pedía que me las dejasen al lado, que las pusieran una encima de otra y yo las fregaba, pero no; ese hijoputa que no me acuerdo de dónde era me las tiraba a la pila. a cambio yo me comía su tiramisú a escondidas y no decía nada. y eso le jodía al manager. que se acabara el tiramisú que él no había vendido.
cuando tenía un rato salía a la escalera de incendios a leer searching for bobby fischer. dentro, me pasaba el día canturreando paseo con la negra flor. el pizzero, el griego, me hizo que se la tradujese una vez. estaba alucinado, me decía: mi hermana es así: esa que ves bailando ahora quiere ser una señora con un piso puesto, con un chalet, con piscina privada y un salón de té, con esa mala leche un salón de té!.
esa canción, a mi, me lleva siempre a londres, a la pizzería, y al griego que se cabreaba porque le metían prisa. canturreaba eso porque ese verano sonaba nikita, de elton john, a todas horas. y yo estaba hasta la polla de nikita y su puta madre.
me gustaba salir a comprar cualquier cosa que faltara en la cocina vestido de washing man por londres. iba orgulloso con mi pantalón sucio de cuadritos verdes y blancos. era como decir: ojo, que yo, aquí, hago algo.
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