Frank y la llamada

-Hey Frank…!

- Qué pasa

- Tu casa. Ya tiene el tejado puesto.

- Estoy en Ottawa.

- Creí que te gustaría saberlo.

- Lo del tejado?

- Sí.

- Que le den por el culo.

- Eres un gilipollas.

- Ya… Sabías que los pájaros hablan por la noche?

- Qué?

- Los pájaros. Hablan por la noche.

- Joder.

tuuu tuuu tuuu tuuu

(siempre se cabrean)

harrison

bailaron mientras pudieron y luego, antes de desmayarse, se miraron sin comprender nada de aquel absurdo. los toldos estaban rajados por el viento. no era verano, pero aún recogidos ya se sabía que estaban rajados. es un hecho que el silencio no existe. existe el whisky y el tabaco, pero el silencio no. suenan hasta las nubes. suena george harrison y su jardín, la guitarra afilada. la dulzura; y el empeño en la noche. el traje blanco. bob marley en la televisión y ese concierto. suena noviembre. las habitaciones con cortinas. suenan los paréntesis con un eco de horas alargadas. ringo star. dos bateristas tocando a la vez. eric clapton diciendo estoy enamorado de tu mujer. una emoción exagerada que evita las horas muertas del alargue. i don't know how. es jueves. es ya. es hoy. es todo lo que sabemos. perros ladrando.

Frank y la lejía

He ido a hacer la compra y no encontraba la lejía. En uno de los pasillos una madre, arrodillada, le estaba pegando una bronca civilizada a su hija, de cinco o seis años. Mirándola a la cara, arrodillada para estar a la altura de la niña y no intimidar ni abrumar. Una bronca de manual moderno. Me quedé pensando cuáles serían los efectos de esa regañina, si serviría para algo, y entonces apareció la lejía. En el segundo estante, encima del agua destilada para las planchas. Agua destilada para las planchas. Cuidamos a los niños y cuidamos las planchas. Cuando yo era niño nos bebíamos la lejía.

just to keep it clear

I. hay horas para escribir que sabes que matan el día siguiente. te lo envuelven en sueño. y sin embargo, suenan las teclas.

II. tengo notas escritas sobre una conferencia. me da miedo usarlas. creo que no debo, que no me corresponden. me inquietan, porque son tan claras... las tengo ahí, aquí al lado.

III. leí esa entrevista a alberto g. alix en la que cuenta cómo llegó a hacerse fotógrafo. el tempo y la atmósfera. eso es lo que somos todos. la atmósfera en la que nos sentimos bien, el tempo en el que actuamos con brillo y precisión. tarda en aparecer, pero aparece.

IV. frank sabe que tiene este blog a su disposición. tiene las claves para entrar y publicar. no se le paga. nadie habló de dinero. es una fantasía suya. no hay dinero. no son textos remunerados. just to keep it clear.

Frank y la basura

Me llama un amigo: Ey, Frank! – Ey! - Qué pasa tío? – No pasa nada, si pasase te habría llamado yo, qué quieres. Se ha mosqueado mi amigo, dice que no se puede hablar conmigo. Tiene razón, pero eso lo sabe cualquiera. ¿Para qué coño llaman?

Me están pagando para que escriba cosas de mi vida. Les debe gustar mi basura. Sólo sé escribir sobre la basura. Los restos es lo que tiene interés: por qué están ahí, por qué justamente ese trozo de deshecho y no otro; qué pasó. Lo que no está en el contenedor ya fue disfrutado, no existe, forma parte del cuerpo de uno y eso ya es privado. Es decir, vale mucho más dinero.

genovés

I. "yo antes salía de casa y me despedía de mis hijos, les daba un beso, y pensaba: igual no vuelvo a casa...; hoy el enemigo es más abstracto, se esconde mejor, y eso es una cualidad suya, no se le ve." se lo he oído esta mañana a juan genovés, en radio3. entonces estamos en lo siguiente: hoy, el enemigo te deja volver a casa.

II. también contó que un señor con muchísimo dinero le compró el cuadro el santo (un tipo con los dientes de oro y la pistola saliéndole bajo la chaqueta). le preguntó: "cómo un hombre como ud. me compra este cuadro?" le respondió: "todos tenemos a alguien así en la familia, al que debemos la posición confortable en la que vivimos." con dos cojones.

III. su web es una pasada. juan genovés. de vez en cuando suenan las voces de gente valiente. o a mí me lo parece.

Frank y el frío

Tengo las rodillas frías. Hace un buen rato que la calefacción se apagó y siento ese frío avanzar; primero en las rodillas y luego en los pies. Entiendo que debería ser al revés: el frío subiendo desde los pies a las rodillas; pero no. El frío en mi cuerpo hace lo que le sale de la polla. Primero en las rodillas y luego en los pies.

Debo dejar de hacer unas cuantas cosas. Hago esa especie de nota mental, de correcciones diarias; esto no, esto no, esto no, joder! Pero la nota mental no tiene el imperativo, no te obliga, no es nada. La nota mental es una puta mierda que se queda flotando, jodiéndote el día, apareciendo en los momentos muertos para recordarte la batalla. Eh!, qué pasa con esto?

Soy Frank, sí.